On marchait, dans l’hiver cristalin du Midi, quand l’air, sous le souffle du vent, s’\u00e9pure de sa l\u00e9g\u00e8re humdit\u00e9, de ses poussi\u00e8res flottantes.
\nOn acc\u00e9dait \u00e0 la parcelle des couchants par un petit chemin bord\u00e9 d’oliviers, de quelques pieds d’alicante. Sur notre droite un petit cabanon de planches avec \u00e0 la balustrade un charmant cheval et un \u00e2ne. Juste derri\u00e8re, les vignes, de vieux ceps septuag\u00e9naires. D’autres plus ag\u00e9s. Beaucoup de manquants.
\n“Tu vas remettre quelques jeunes pieds?”
\n“Peut-\u00eatre. Mais tu sais le vin ce n’est pas tout ! On ne parle plus que des vignes en c\u00f4teaux, les vins riches, la puissance. Alors oui, je devrais replanter. Mais regarde, j’ai mon cheval et mon \u00e2ne, il faut bien qu’ils aient un peu de place eux aussi…”
\nUn petit parcours se glisse hors du cabanon pour arpenter les vignes. Heureux chevaux. Les yeux dans les corps noueux des Couchants.<\/p>\n
Ainsi non, il n’est pas n\u00e9c\u00e9ssaire de toujours d\u00e9sirer l’excellence, l’ultime, le plus grand vin, le plus beau coteau. Il y a d’abord l’\u00e9quilibre. L’\u00e9quilibre du vin. Celui du vigneron, dans sa vie, au milieu de ses vignes, des hommes, du monde. Martine et Jean sont ainsi, faits d’amour, de tendresse de pr\u00e9sence \u00e0 l’instant. Et leurs vins sont \u00e0 leur image. Justes, d\u00e9pouill\u00e9s de toute ambition, de toute s\u00e9duction ostentatoire, de toute d\u00e9monstration. Des vins vrais, des vins faits pour \u00eatre bus, et qui se boivent, avec un plaisir simple, un plaisir qui vient du fond du coeur.
\nAlors on ouvre un S\u00e9guret et puis l’on peut parler, parler d’autre chose que du vin. Parler des oliviers, de ces merveilleux arbres qui vont jusqu’au sommet du Mont Greboun au Niger, de ces arbres qui entourent leur maison et auquel Jean est si attach\u00e9, de ces arbres complant\u00e9s de vignes autrefois sur les coteaux de Nyons.
\nEt puis Jean \u00e9voque un souhait, \u00e0 la mani\u00e8re d’un enfant, d’un jour avoir une pi\u00e8ce de bois, un vieux foudre, une forme de r\u00e8ve, qu’importe qu’il se r\u00e9alise un jour. Voil\u00e0 trente ans qu’il travaille en cuves ciments, il aime \u00e7a et n’a pas de regrets, juste des petits yeux pliss\u00e9s perdus dans le lointain sur un foudre imposant et digne.
\nLe soir\u00a0arrive avec sa lumi\u00e8re rasante. Nous parcourons encore les vignes, au pied du village cette fois. Et nous voyons comme celles du domaine sont vigoureuses, avec un sol vivant. Contraste saisissant avec des parcelles avoisinantes o\u00f9 des pieds moribonds luttent contre la mousse et le lierre, affaiss\u00e9s sur des sols \u00e9rod\u00e9s, inertes. La campagne est silencieuse et dessin\u00e9e, avec ses trois collines qui se d\u00e9coupent sur le ciel froid du cr\u00e9puscule.<\/p>\n
Jean nous enm\u00e8ne boire une bouteille de Couchants 2000.\u00a0\u00a0Que le cheval et l’\u00e2ne gardent raison \u00e0 leur maitre, et qu’il nous offre encore et encore de tels vins.<\/p>\n","protected":false},"template":"","domains_category":[7858],"acf":[],"yoast_head":"\n