Yahou fatal, c’est un saut dans le vide sans \u00e9lastique, c’est une folie dans l’inconnu du monde, ce sont des mains, des pognes, qui ont d\u00e9plac\u00e9, pos\u00e9, des centaines de tonnes de pierre pour reb\u00e2tir des terrasses, des chibottes, des chemins. Ces m\u00eames paluches qui pressent pommes, cidres et raisins, avec une go\u00fbt du “maintenant!”. Yahou fatal, c’est Manu Duveau, un robuste po\u00e8te qui dessine le paysage en pierres s\u00e8ches le jour, et fait couler la nuit en cidres, poir\u00e9s, et autres \u00e9lixirs des dieux, de verre en verre, c\u00e9l\u00e9brant l’amiti\u00e9 et la vie. Iconoclaste – un peu, convaincu – beaucoup ! Et comme souvent, les vins ressemblent au maitre. Uniques, personnels, tranchants et embrassants. Des bouteilles de l’accolade au verbe haut. Vous pouvez passer du poir\u00e9 au pet’nat de gamay, le Manu est l\u00e0, un assemblage rayon d’or, jus de poire ? le voici au coin du bois. La patte du vigneron ! oui. Mais l’esprit aussi. Celui d’un observateur qui touche, regarde et go\u00fbte tout ce qui l’entoure, avec une attention que son caract\u00e8re un poil surjou\u00e9 tend \u00e0 masquer. On a la pudeur l\u00e0 o\u00f9 l’on peut.<\/p>\n","protected":false},"template":"","domains_category":[12678],"acf":[],"yoast_head":"\n